那天，日当正午，
他说，一条龙飞过咱的家。
那天，斜阳西下，
他说，西厢房里开了一朵最后的花。
放下陶罐的牵绊，
他说，累了。
正房的病榻上，
花香填满了他的胡茬。
抚摸着娇嫩的蕊，
他说，舍不下。
他，就是咱的爸。
他低头垒墙，说风寒损花。
他抬头看天，渴盼阳光催生奇葩。
他深夜苦耕，侧听花的嗟呀。
他妙手丹青，却笑夸我的涂鸦。
天边飞起了一抹朝霞。
绚丽的彩霞怎么也不能染红他满头的白发。
那花，没有绽放奇葩。
他说，已经很奢华。
桃红柳绿啦，春的消息才迟迟送达。
枝头的蝉噪，给了我烦闷的夏。
疏桐重云，盖住我秋的清凉。
数九寒冬，我依然缱绻在你的翼下。
天，顷刻坍塌。
冥纸翻飞着蔽日的黄沙。
引魂幡上停着宋朝的鸦。
他那被磨蹭老茧的双手啊，
捧着他手中的花。
刮风了，他为我挡沙。
下雨了，他带我去看江南的霞。
夜好黑哦，他说，别怕。
节日到了，他说，快回家!
可如今你又在哪里呀
我的爸!
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